他锐利的目光如同鹰隼，敏锐地捕捉着废墟中的异常。
骑手们纷纷勒住躁动的战马，手指下意识地紧扣住弯刀的护手和短弓的握把。
“怎么了，头儿？”巴图低声问，同样察觉到了气氛的凝重。
巴特尔没有回答，目光牢牢锁定在废墟入口处一根倒伏的混凝土柱旁。
那里，一小堆灰烬虽然冰冷，但四周的沙土却被刻意清理过，还隐约能看到几个模糊的、绝不是自然形成的脚印痕迹。
旁边一块锈蚀的铁皮被用来挡风，后面似乎还残留着几根啃得极其干净、带着细小齿痕的某种根茎。
“有人。”阿尔斯楞的声音从旁边传来，他指着不远处一根断裂的水管：“看那管子口的湿痕……新撬开的，水被取过不久。”
“不是骨头渣子！”巴图低吼，目光警惕地在残垣断壁间逡巡：“死灵要水有屁用！是活人！或者其他什么东西？！”
所有人的心再次提到了嗓子眼。
在这片深入死地的废墟里，遇到的“活物”未必代表着友善，可能是更深的危险。
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