更何况这还关乎着全家的生计。
他眼前浮现出阿妈佝偻的背影，那双布满老茧的手，在油灯下一针一线地绣着花纹，日复一日。
那些精美的刺绣如今堆满了蒙古包的角落，像无人问津的珍宝。
外面那些机器做的粗劣玩意儿，怎么比得上阿妈指尖的温度？
可偏偏就是没人识货。
自从听说这个汉人作家能帮阿妈卖刺绣，巴图心里就燃起一簇希望的火苗。
可这火苗烧得他胸口发疼，祁明远的身份始终是根刺。
即便他没参与破坏祭祀的事，但谁能保证他不是和从前那些扛着相机的人一样，只惦记着阿妈的手艺，转头就把承诺抛到九霄云外？
巴图抬头望向远处起伏的草浪，喉结艰难地滚动了一下。
“您放心，不帮苏苏洛阿妈把刺绣卖出去，我绝不离开！”祁明远一字一顿地说道，声音里带着不容置疑的坚定。
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