“寒哥！别打了！”王浩急得直跺脚。
苏寒却像没听见，依旧机械地挥拳，汗水混合着血水，顺着拳缝往下滴，在地上溅开一朵朵刺眼的血花。
李军站在监视器后，眼睛死死盯着屏幕里那只血肉模糊的拳头，以及苏寒那张写满倔强的脸，手指紧紧攥着对讲机，半天说不出一句话。
他拍过很多战争片，见过演员们演“硬汉”，却从未见过有人像苏寒这样，用真实的疼痛和汗水，诠释什么叫“军人的血性”。
摄像师的镜头依旧牢牢锁定着苏寒的动作——他知道，这是最珍贵的画面，是任何演技都无法替代的真实。
不知过了多久，苏寒终于停了下来。
他的双臂垂在身侧，微微颤抖，双手的手套已经被血浸透，手背磨破的皮肤外翻着，看着触目惊心。
沙袋表面更是被染得一片猩红。
他喘着粗气，看着眼前的沙袋，突然笑了——
刚才挥拳的瞬间，他清晰地感觉到，体内的气息比之前更加顺畅，龟息功第四层的境界，似乎在这极致的压榨下，又稳固了几分。
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