我瞧见她藏在袖口里的手，冻疮裂了道血口子，却还在夜里借着油灯缝补我的旧衣。
瓦子巷的月光照进柴房，娘捶着酸胀的腰说：“累点不怕，只要能让你安心读书就好。”
灶台上那口豁锅渐渐有了热气，有时是掺着野菜的稀粥，有时是大户人家赏的剩饭，娘总把能挑出的米粒都拨到我碗里，自己啃着难咽的菜根。
河边的芦苇黄了又青，娘洗衣时弯腰的身影在暮色里拉得很长，木槌捶打衣裳的砰砰声，混着远处传来的船鸣，成了这乱世里，支撑我们活下去的最实在的声响。
我把她磨秃的皂角收起来，在砚台里捣成碎末研墨，只盼着笔下的字能快点长出力气，替她撑起这漏风的柴房，撑起这艰难的日子。
诶，不知怎么的，我突然好想长大，是不是长大以后就可以让娘过的好一些......
娘每日清晨挑着木盆出门后，柴房便只剩我与残卷相伴。
我将那只旧木箱推到漏进微光的窗洞下，箱面上的布垫早被磨得发亮，却仍是这屋里最平整的地方。
从洛阳带出来的半卷竹简摊在箱上，竹片边缘卷曲发黄，有些字迹已被潮气浸得模糊，我便用指尖蘸着清水，一点点将晕开的墨迹捋顺。
寒风从门缝里钻进来，卷得油灯火苗直打颤，把我的影子投在斑驳的土墙上，忽长忽短地晃动。
内容未完，下一页继续阅读