说书先生的摊子前总有我的身影，抄好的诗文换来几枚铜板，攥在手里能暖到心口——这够娘少洗两件衣裳了。
有次抄书到月上中天，回到柴房时娘还在灯下等我，见我冻得发紫的指尖，红着眼眶把铜板没收：“往后不许这么熬，身子熬垮了怎么读书？我们虽然穷，可不能没了风骨！”
我笑着把铜板塞回娘手里：“娘你看，先生夸我字有进益了，说能赶上那些世家子弟了。”
柴房的窗棂糊着旧纸，月光漏进来，在地上投下细碎的光斑，像撒了把碎银。
晨读的书声刚歇，李老先生便在讲堂门口唤我：“晏臣，随我来书房。”
我攥着沾满墨渍的袖口跟在后面，石板路上的青苔沾湿了布鞋，脚心冰凉，却不及掌心的汗来得密。
先生的书房是我最敬畏的地方，几竿翠竹在窗前摇曳，竹影投在墙上忽明忽暗，那里藏着无数典籍，是我最向往的地方。
穿过回廊时，见先生的书童正晾晒刚抄好的《兰亭集序》摹本。
书房里的檀香让我想起初次入学的那天，先生当时手里拿着本线装《诗经》，纸页泛黄却保存完好，据说是前朝蔡伦造纸法造出的好纸。
“这两个月，你的功课最是勤勉，”先生把书卷递给我，目光温和如春风，“虽少言寡语，笔下却有乾坤，颇有我晋人‘越名教而任自然’的气度。”
书房里弥漫着旧书卷的沉香，先生从书架顶层抽出个蓝布函套，小心翼翼取出本书来。封面是暗纹锦缎，边角虽有些磨损，竟是用隶书题写的。
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