他用绳子将自己牢牢绑在城楼的柱子上，任凭背后的刀伤在每一次动作中撕裂，双手握着鼓槌，用尽全身的力气，一下，又一下，重重地擂动着身前的战鼓。
鼓声不歇，军心不散。
这是他能为这些跟着他赴死的弟兄们，做的最后一件事。
“大当家……”张虎拖着一条伤腿，艰难地挪到他身边，声音沙哑得像是破锣，“子弹……也要见底了。平均下来，一人不到三发。”
林无悔的动作没有停，目光却扫过城墙。
一个年轻的战士，看上去不过十六七岁，双腿被炮弹炸没了，就用手肘撑着身体，趴在残破的城垛上，怀里紧紧抱着他那支上了刺刀的汉阳造，眼睛死死盯着城下。
他死了，但依旧保持着战斗的姿势。
还有更多的人，靠着墙垛，倚着战友，用布条把大刀绑在手上，等着鬼子爬上城头，做最后一搏。
“我林无悔终究是人，非是神仙，力有所竭。”
他用只有自己能听到的声音低语，胸口剧烈起伏，每一次呼吸都牵动着背后的伤口，疼得他眼前发黑。
疲惫、饥饿、伤痛，如同无数条毒蛇，啃噬着他的意志。
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