不知过了多久，一阵细微的、却持续不断的声音，像一根细针，刺破了厚重的睡意，钻入他的耳膜。
是女人的喘息声。
压抑的，急促的，带着甜腻的哭腔和难以言喻的欢愉。
还有……肉体碰撞的闷响，一下，又一下，结实而有力。
张奇的意识在睡梦的泥沼中挣扎，试图分辨这声音的来源。是梦吗？还是……现实？
他努力想睁开眼睛，但眼皮沉重得像灌了铅，酒精的余威依旧牢牢掌控着他的身体。只有听觉，似乎变得异常敏锐。
喘息声，呻吟声，撞击声……越来越清晰，仿佛就在不远处。
好像……是从客厅传来的？
张奇迷迷糊糊地想。
客厅的灯……好像亮着？
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