“要我帮忙吗？”我问。
“不用，你坐着。”她头也不回，“伤口还没好全，别乱动。”
但我没走。
就站在那儿，看着她忙碌的背影。
阳光从厨房窗户照进来，照在她挽起的袖子上，照在她握着刀柄的手上。
她的手腕很细，那块旧手表随着动作微微晃动。
“老师。”我忽然开口。
“嗯？”
“我能叫您的名字吗？”
她切菜的手停住了。几秒钟后，她转过身，脸上有淡淡的红晕。“不是说好了吗？等你考上大学……”
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