离开金霞的阁楼，正午的毒日头已经稍微偏西，但空气里的热浪依然像黏糊的喳喳一样糊在身上。
我从枕头底下摸出那件叠得方方正正的白衬衫。
那不是金霞给我买的地摊货，而是我从北方带出来的唯一一件像样的东西——一件的确良混纺的校服衬衫。
这种在2005年已经显得有些过时的面料，挺括、洁白，不吸汗，在阳光下会泛起一种廉价却神圣的亮光。
我穿上它，扣子扣到最上面一颗，对着那面裂了纹的镜子，把领口抹平。
我这么做，不是因为金霞怕卖药的看不起我们，而是为了去见那个人。
药局在街角的骑楼下，门口挂着一块中泰双语的招牌：“药房”。
推开玻璃门，风铃叮当响了一声，把外面的热浪和腥气截断在身后。
里面的冷气开得很足，没有青草膏和风油精的刺鼻味道，只有一股干燥、冷静的消毒水味。
柜台后面坐着的不是那个满脸横肉、纹着九层塔纹身的黑狗。
两个月前，泰国政府那场雷厉风行的“扫毒战”像一阵飓风刮过芭提雅。
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