“叮——”
银质的小勺撞击在薄胎瓷杯的边缘，声音极脆，像是一根看不见的冰凌在闷热的空气里断裂了。
林把咖啡推过那张擦得连指纹都不敢停留的玻璃柜台。
“哥伦比亚的豆子，中烘。你上次说受不了深烘的那种焦苦味，这次换了种带果酸的，试试。”林收回手，那只手骨节分明，苍白得近乎透明，手腕上那块黑色的机械表正随着脉搏极细微地颤动。
他重新坐回高脚凳上，手里那本翻到中段的《西西弗神话》被他随意地扣在桌面上，书脊微微隆起。
我端起杯子。
热气扑在鼻尖，没有令人作呕的甜腻炼乳味，也没有速溶咖啡里那种廉价的香精味。
是一股纯粹的、带着点木头和酸果子气的焦香。
这间药房像是一块在芭提雅那个长满霉菌和欲望的巨大肺叶里，强行撑开的干燥切片。
冷气从头顶垂直灌下来，把衬衫后背那层被汗浸透、黏在脊梁骨上的湿气一点点剥离，像是在撕掉一层旧皮。
“谢了。”我抿了一口。
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