张震接过姜饼人，指尖的血染红了天使的翅膀。
他望向窗外，雪不知何时停了，唐人街的霓虹依旧闪烁，只是某个橱窗里的圣诞老人玩偶，不知何时被气浪掀翻，脸朝下趴在积血的雪地上。
“走。”
他将姜饼人塞进安吉丽尔手里，风衣上的硝烟味混着甜腻的姜饼香，“这次，我不会再让他们活到拆礼物的时候。”
安吉丽尔背靠墙面滑坐在地，看着掌心的血珠渗入砖缝，忽然笑出声来：“莫斯科的平安夜炸了歌剧院，纽约的圣诞夜要炸唐人街——沙比利这家伙，过节总爱送炸弹当礼物。”
她晃了晃手里的格洛克17，弹匣卡榫处还沾着半片姜饼碎屑，“弹夹里剩七发，算上膛里的一发，刚好够杀八个人。”
张震蹲在小女孩面前，用袖口擦去她脸上的面粉：“别怕，叔叔带你找妈妈，告诉我后门在哪儿？”
他听懂了那带着广府口音的“后边”，抬头时，看见后厨墙上挂着的繁体菜单，“避风塘炒蟹”的价目表旁，歪歪扭扭贴着张泛黄的全家福——小女孩站在中间，父母穿着围裙笑得灿烂，背景是这家面馆的老招牌。
“跟紧我。”他将小女孩扛在肩头，顺手扯下挂在墙上的消防斧。
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