上官雅的折扇“啪”地展开，扇面上的白虎图腾在烛光下若隐若现。
“宋堂主寻子心切，不如先集中精力找孩子？”她指尖的红宝石戒指闪过冷光，宋武忽然想起，这女人上个月还给他送过寿礼，包装纸上的白兰香，和儿子书包里的香片一模一样。
宋武铩羽而归时，天刚蒙蒙亮。
邮差送来的牛皮纸袋还带着昨夜的雪水，他扯开绳结的瞬间，樟脑丸的气味混着儿子的洗衣液清香扑面而来——正是那身出门时穿的阿玛尼，连袖口的咖啡渍都在老位置。
直到摸到内衬里的牛皮纸信封，他的手才开始不受控地颤抖。
“两百万？两百万？”信纸在指间碎成齑粉，宋武抓起景德镇茶碗砸向墙壁，青白瓷片溅在脸上，比子弹更疼。
“两百万他拿得动吗？”他盯着满地狼藉，忽然笑出声，笑声里混着哭腔。
“要死的玩意，竟然动到老子头上——”他抽出腰间的沙漠之鹰，枪管重重磕在桌面。
“这次就是挖地三尺，也要把你剁成饺子馅！”
窗外的雪终于停了，黎明前的黑暗里，唐人街的霓虹灯次第熄灭，像谁掐断了最后一口气。
唐人街的石板路被踩得发烫，圣诞彩灯在日光下褪成惨白，像具没了血色的尸体。
玄武堂的黄铜门环上缠着白布条，宋武坐在雕花太师椅上，指节捏得泛青，后槽牙咬得咯咯响，仿佛要把满肚子火气都嚼碎了咽下去。
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