宋和平就站在弹药箱旁，身影被头顶刺眼的白光拉得很长，脸上没有任何总统府宴会上那种虚浮的喜色，只有一种沉甸甸的、被硝烟和鲜血浸透后的平静。
他拿起一瓶开了封的伏特加，高度酒精的浓烈气味瞬间弥漫开来。
他没有说话，只是默默地、郑重地将瓶中透明刺鼻的液体，缓缓倾倒在自己面前干燥、布满油污的地上。
晶莹的酒液迅速被贪婪的地面吸吮，留下深色的、不规则的湿痕，像两行无声的泪。
“亚历山大、瓦西里。”
宋和平的声音低沉，穿透机库的寂静，清晰地落在每一个围拢在弹药箱旁的人耳中。
那声音里没有悲伤的渲染，只有一种钢铁般的确定。
“走好。”
空气仿佛凝固了一瞬。
机库巨大的空间里，只有伏特加滴落在地面的微弱声响。
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