杜尔被安置在那张宽大的、曾经象征权力的红木办公桌后面，但他此刻像一滩烂泥陷在真皮座椅里。
花白凌乱的头发下，那张曾经意气风发的脸此刻肿胀、布满血污和泪痕，双眼空洞得如同被挖去了眼珠。
两名穿着黑色作战服的雇佣兵如同石雕般矗立在他两侧，散发着无形的压力。
一台便携式摄像机镜头冷酷地对准了他。
江峰站在镜头之外，声音不高，却带着不容置疑的命令口吻：“杜尔先生，开始吧。照着稿子念。清楚点。”
他将一张打印好的纸推到他面前。
杜尔的嘴唇剧烈地哆嗦着，喉咙里随着每一次沉重的呼吸发出“嗬嗬”的痰音。
他的目光艰难地聚焦在稿纸上，那些冰冷的字句像烧红的烙铁烫着他的眼睛。
他试图抬手去拿桌上那杯水，手抖得厉害，杯子“哐当”一声翻倒，清水泼洒在稿纸上，迅速洇开一片模糊的墨迹。
“废物。”
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