那些破碎的句子被窗外的暴雨声粗暴地切割、淹没，如同遥远角落里压抑的、无人听见的呜咽，更添几分荒诞的凄凉。
何家骏忽然侧过头，目光空洞地投向那面被厚重雾气覆盖的车窗。
他抬起右手，食指的指腹带着一种近乎病态的虔诚和专注的缓慢，在冰凉滑腻的玻璃上划动。
水汽被推开，一道清晰的湿痕显现出来。
他用力地、一笔一划地，仿佛不是在书写，而是在用指甲从自己血肉模糊、早已空荡的胸腔里，硬生生剜出这个词，再将它钉在这片虚无的雾气之上——“家”字。
他写得很慢，指关节因为过度用力而绷得发白，微微颤抖。
陈渂钦的呼吸在那一瞬间骤然收紧，几乎停滞。
但他没有转头，视线像被焊死在前方雨刷器徒劳刮擦出的、短暂清晰的扇形视野上。
双手死死攥着膝盖上那个磨得发白的旧帆布背包带子，指节因为过度用力而绷得惨白，青筋在薄薄的皮肤下狰狞地虬起，如同压抑着即将喷发的火山。
“你知唔知我细个最想要咩？”（你知道我小时候最想要什么吗？）何家骏的声音突兀地响起，带着激烈性事后的沙哑和一种奇异的、近乎孩童般的茫然。
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